Moi, c'est cette fougère en premier plan.
J'en ai des souvenirs de fougères.
De ces fougères qui tapissent les pieds des forêts, de celles qui rougissent en octobre.
De ces fougères qui se déroulent comme des serpentins, au printemps, et qui sortent de la terre déterminées, fortes. De celles qui sont pressées de se dresser vers la lumière.
De ces fougères qui, chez ma grand-mère, ont envahi peu à peu tout le tour de la vieille cabane du fonds du jardin, vous savez, la cabane où on allait se cacher et où la place laissée par les fougères était chaque année un peu plus petite.
De ces fougères qui ne veulent pas se laisser dresser, apprivoiser, alors que vous avez décidé, pauvre homme !, d'en faire pousser dans un petit coin humide de votre jardin trop bien ordonnancé ...

Les fougères sont toutes pour moi des souvenirs d'enfance.
Il suffit que j'en voie, et c'est parti, j'ai envie d'aller me cacher derrière un arbre, me coucher, mettre la paume de mes mains contre la terre riche de la forêt, le nez dans les feuilles mortes, et là, me cacher et retenir mon souffle, un brin de fougère dans les cheveux.
Ecouter. Sentir.
Perdre le temps, l'espace, et tout ce que l'on met dans l'un et l'autre tout au long de nos journées d'adultes, pour ne plus se sentir que comme un morceau du grand tout.

Et puis frémir.
Comme une fougère.